Какая-то ерунда:
Дни складываются в года,
Года составляют век.
Беспутный ты человек!
Да разве ж так можно жить –
С холщовой сумой дружить,
И мерить шагами мир,
Стирая шузы до дыр?
Ведь в этом краю – зима,
Той, что искал, здесь нет:
Её бубенцы звенят
В какой-то другой стране.
А ты всё идёшь на взлёт,
В полтысячи миль – разбег,
И никого не ждёт
Твой запоздалый бег.
Ведь ты и сам хотел
Этого так давно –
Во искупленье дел.
Во избежанье снов.
Какая-то ерунда...
© Copyright: Ланс, 2003
Свидетельство о публикации №103042400091
Свидетельство о публикации №103042400091
Рецензии