Ты возьми мою боль безрассудную...
Напои ею травы цветущие.
И увидишь, мечтою зовущие
Они канут, вдруг, в осень мутную.
Желтизна – не янтарь, цвет – пожухлости.
Соки в кОрнях застынут тромбами
И не видя заметной нужности,
Они пыльными станут дорогами.
Или мне уготована участь их -
Пылью лечь, отмерев, без почести.
Лишь тогда я на век отмучаюсь,
Огрубев, без нектарной сочности.
Свидетельство о публикации №103042400595