Молчи струна. Всё меряет монетой
серебряный, чернёный техновек.
Поэтов нет. Есть кладбище поэтов.
Велик глаголом мёртвый человек.
Стены четыре. Лампочка изгоя
горит в ночи. Сжимаем имена.
Распух язык и вязнет. Нет покоя.
Есть силуэты. Есть авторитеты.
Безмолвия великая стена.
Молчи. Среда убогих отвергает -
убогих в эволюции мещан.
Паяцы сирые стихи слагают -
те, что ещё остались в хатах с краю,
где каждый, к сожаленью, маргинал.
Молчи. В конце концов едят поэты.
Один признался: человек – подлец!
Горшков довольно. Боги приодеты.
А розы свЕжи и две сотни лет
и хороши для мира и для света.
Эзотерический пугает смысл
и сопрягает с творчеством поэта,
а он творит себя - прогресса миф.
Лети поэт – дыра сверхзвуковая
в безмолвии в безвременье в толпе.
Двухтысячный. Я есть и я летаю.
Я вещь ненужная. Я вещь в себе.
Вещь в себе
© Copyright: Марина Павловец, 2003
Свидетельство о публикации №103042201209
Свидетельство о публикации №103042201209
Рецензии