Пропахла память травами, душистыми и пряными,
Полями разноцветными тропинки в ней протоптаны,
Но проступают средь полей, пустыни, – раны рванные,
И наступают на меня: безжалостно, безропотно.
Душа пропахла строчками, стихов, что мною сложены,
Не выгрызешь, не вытравишь, ни кислотой,ни пламенем,
Идет нагая по снегу с огромным белым знаменем,
И только руки времени на плечи ей возложены.
И только сердце бедное, пропахшее пожарами,
Стучит набатом бешенным, в минуту ста ударами,
Не понимая подлости, не признавая трусости,
Все время под прицелами непостижимой глупости…
18.04.2003г.
Во мне
© Copyright: Дмитрий Шалаев, 2003
Свидетельство о публикации №103041900029
Свидетельство о публикации №103041900029
Рецензии