Вскрываю душу скальпелем строки,
смотрю в её расхлябанные мышцы:
в них прорастают слабости ростки,
что жизнью полнокровной не надышаться.
читаю книгу своего лица
(сюжет – банален, тусклые картины).
Начнут года морщинами листать
Её, но долистав до половины…
Нет, я состарюсь. И за холодцом,
На пальцы, нанизав артрита перстни:
Пойму, что был бракованной овцой –
Мои стихи, лишь клок паршивой шерсти.
Вернётся всё к чему я не привык,
Но влажным лбом в мой лоб упрётся осень,
Под перегнойный перегар листвы
Стихи о лете прочитать попросит.
вскрываю душу скальпелем строки
© Copyright: Бабах, 2003
Свидетельство о публикации №103041800213
Свидетельство о публикации №103041800213
Рецензии