Я не стану великим поэтом

Я не стану великим поэтом,
Мне не хватит для этого сил.
Я – зануда с дурацким приветом,
Что по жизни слегка приуныл.

Никогда я не буду доволен
Самым лучшим, что есть у меня:
Взаперти буду рваться на волю,
А на воле, печаль сохраня,
Тосковать по замкам и решеткам
И мечтать обо тьме взаперти,
Медитации, стареньким четкам,
В них надеясь покой обрести.

И, спускаясь в глубокие шахты,
Жадно буду о небе мечтать,
А, увидев с вершины ландшафты,
Вновь пойму: не дано мне летать.

До безумия больно, обидно:
Ведь и ползать мне тоже нельзя.
Ни конца и ни края не видно,
И из пешки ни сделать ферзя.

Я всего лишь поклонник иллюзий,
Сам играющий против себя,
Жертва сотни астральных контузий.
Ненавижу, сильнее любя.

Иссыхают бездушные клетки,
Чередуется тьма в них и свет.
И пилю под собою я ветки,
Веря в то, что их вовсе здесь нет.

Все смешалось в домах: кони, люди,
Зло, добро, ненависть и любовь.
В пьесе о восьмирогом верблюде
Все умрут, чтоб воскреснуть и вновь
Мне продолжить мои рассужденья,
Например, про ковчег, скажем, Ной
Голубям раздавал порученья…
Стоп!!! Стучат. Это точно за мной.

                SL.