Душу режут ровно пополам,
Словно скальпелем, а может просто бритвой,
Аккуратно, без зазубрин по краям,
Стоны ашкиназской скрипки.
Жалобны и робки – и не важно,
Где, когда услышишь их впервые –
На уютном празднике домашнем,
Или в Бруклине, как Генри Миллер.
Боль, тоску по Родине убитой
Выражают содроганья струн –
Польский быт, давно нами забытый…
Нам даже в Америке галут…
Столько лет о Родине мечтали,
Вызывая смех в чужих глазах;
Смельчаки, вернувшись в Палестину,
Погибали, но убили страх.
Сквозь века ползли мы, как улитки,
К цели, что хрупка, как сон;
И теперь звучанье нашей скрипки
Сердце бередит на Хар Цион.
Ашкиназской скрипки надрыв
© Copyright: Hadash Decadent, 2003
Свидетельство о публикации №103041501267
Свидетельство о публикации №103041501267
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.