ИХ весеннее солнце ласкает, как мамины руки - дитя,
Как шампанским пьянит ИХ при первой капели,
И влюбляются каждой весною ОНИ не шутя,
И рыдают всерьёз, наблюдаяя весны акварели.
Видно, фильтры на душах у НИХ устаревшей системы,
Непригодны для нашего бурного, грубого века.-
ИХ сбоИт от любой просочившейся темы,
ИХ инфарктит от жизни. Их доля - калека,
Что хромает по части финансов, семьи и карьеры,
С дефицитом успеха и счастья, с избытком печали.
И несут ОНИ крест неоправданной веры,
Что для Музы ИХ боги предназначали.
Апостолы поэзии
© Copyright: Е.Виноградова, 2003
Свидетельство о публикации №103041501056
Свидетельство о публикации №103041501056
Рецензии