Говорят, что она мертва.
На могиле её давно
Прорастает степная трава
И прокисло в стакане вино.
Говорят, что забрали с собой
Белокрылые ангелы вслед
Что ей легче за этой чертой,
Где ни горя, ни радости нет.
Говорят, что она мертва,
Разметали ветра её прах.
Но где правда, а что лишь молва
О её безрассудных глазах.
Говорят, только ветер степей
Знает где отыскать её след:
За безумною синью морей,
Через сотни безрадостных лет.
Говорят, что она мертва
Но приходит к кому-то во сне.
Её смехом щебечет листва,
Её голос капель по весне.
И быть может, земля лишь жива,
Только верой в её существо,
Здесь бессмысленны, гибнут слова
Подтверждая её торжество.
Эпитафия или о любви
© Copyright: Ксан Ян, 2003
Свидетельство о публикации №103041300975
Свидетельство о публикации №103041300975
Рецензии