В. Яковлеву
Он был простым слепым поэтом,
Поэтом тысячи картин.
Его цветы любили где-то
И восхищались им одним.
Он видел цель в изгибе линий,
Он слышал смысл в глухих тонах.
Неописуемым мотивам
Он отдавался в дивных снах.
Его рукой владело время,
Но на глазах была печать.
Он нес тяжелых судеб бремя
На хрупких, творческих плечах.
Его тонами любовались,
А он не видел этих глаз.
Его «стихами» восхищались,
Но он далек от чьих-то фраз.
Он был поэт иного мира,
Иных безудержных ветрил.
Кругом кричали: «Шизофреник!»,
Но он не слышал, он творил.
Его болезнь была спасеньем
И очищением души
От этих пьяных уверений
О красноречии судьбы.
Он видел цель в изгибе линий,
Он рисовал забытый мир.
Он был простым слепым поэтом,
Поэтом тысячи картин.
© Copyright: Рита Кожева, 2003
Свидетельство о публикации №103041300127
Свидетельство о публикации №103041300127
Рецензии