Сто тридцатый раз за ручку берусь,
Я опять, опять сам не свой.
Сто тридцатый раз разгоняю грусть
Незатейливой чёткой строкой.
Их сто тридцать уже – никак, юбилей!
И у каждого – свой мотив,
Каждый мил особенностью своей,
Каждый – правда, и каждый – миф.
Я писал их радостью и тоской,
И душою я их писал.
Ими прочь я гоню постылый покой,
Несмотря на то, что устал.
Пусть простят меня за мои грехи,
За неловкость и слог не в тон.
Сто тридцатый раз я пишу стихи,
Пусть последним не будет он.
26.10.2000
Сто тридцатое
© Copyright: Потехин, 2003
Свидетельство о публикации №103041200531
Свидетельство о публикации №103041200531
Рецензии