Играет тихо клавесин,
Переплетенье мягких звуков,
И, в странном танце вскинув руки,
Выходят духи из картин.
На поле пепельных страниц
Дохнет незримый свежий ветер,
Слова и буквы в танце смерти
Исчезнут в океане лиц.
Все вещи потеряли смысл,
Да и кому он, в общем, нужен.
Потоки света в серых лужах
Утонут... и взметнутся ввысь
Обрывки листьев... тишина
Пустых страниц и телефонов,
И тени скроют город сонный,
Когда с небес уйдет луна.
Камин давно уже погас,
А танец призраков чарует,
И кисть луны еще рисует
Прозрачных лиц иконостас.
Ты приходи сюда еще,
Из ночи в ночь открыты двери...
Здесь пляски духов, менестрели,
И лунных грез скользящий шелк...
Играет тихо клавесин...
© Copyright: Ксения Морисвиль, 2003
Свидетельство о публикации №103041100087
Свидетельство о публикации №103041100087
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.