Чувство войны

Стоит старик-   
Обвисли плечи, голова, 
Руки болтаются по ветру.
Не мыты волосы,
Торчат из под разбитой шапки.
Лицо опухло,
Как-будто в него кто-то насосом воздух закачал.
Безумное выраженье мутных глаз,
Даже вокруг не отражает.
Изорванное и вонючее пальто,
В кармане стекла и еще бутылка.
А руки -
Как-будто в них кто-то кирками щели раскраил,
От этого они распухли, как будто лопнут.

Наш мир ведь такой молодой!   
Но с такими людьми!      
Все мы сейчас наблюдаем   
Наш "Реквием по мечте"...

Стоит склонившись,
Выступая драповым горбом.
Пытаясь думать,
Выбивает тусклую искру,
Но ничего не выйдет:
Весь мозг размок и плесенью покрылся.
Как вдруг,   
Чуть выше живота... 
Не боль, а пробка встала и
Поползла вверх по груди и уж почти у глотки.
Согнувшись инстинктивно,
От резкого движенья шапка в грязь
И он туда глазами.
Схватившись за живот
Выдавливает из себя отходы.

Наш мир ведь такой молодой!   
Но с такими людьми!      
Все мы сейчас наблюдаем   
Наш "Реквием по мечте"...

Люди вокруг даже не смотрят.
Люди обходят этот вонизм километровой петлей.
Людям, людям стыдно, брезгливо смотреть.
Люди пугаются этой размазни на асфальте.
Уже совсем не понятно чего ждать от нее.
Но на этом ведь все не кончается?!

Наш мир ведь такой молодой!   
Но с такими людьми!      
Все мы сейчас наблюдаем   
Наш "Реквием по мечте"...

Вдруг, из-за угла,
Три шутника прибежали.
Они замахали руками,
Запрыгали, засуетились и,
Начали что-то громко орать...
Через сорок минут,
Стоял старик на том же месте,
Одевши шапку из дерьма,
На куче собственных помоев.
И улыбался издалека,
Но это была не улыбка,
А скорей где-то мышцу свело...
Он оборачивался и сквозь пелену видел кучу людей,
Они все смеялись,
Мирно его обсуждая...