А ты расти, сон, расти, тебе еще до кошмара...

А ты расти, сон, расти, тебе еще до кошмара,
Как битым стеклам в горсти до равнодушных зеркал,
Тебе еще расплескать необратимость кураре,
Тебе еще разнести в салют границы мирка.

Ах, этот славный мирок, самодостаточный морок,
В котором тихий Пьеро качает шелк паутин,
Следит за жизненным ци коллекционного сора,
Жалеет словно сирот кусочки колотых льдин

В своем бокале с водой, горящей медленно-синим,
Дающей легкость с трудом переносимую в явь,
И пьяно плавится лед, и растекаются зимы
По всем поверхностям до окраин небытия.

А ты расти сон, расти, тебе еще человечьи
Простые страхи вплести в средневековую вязь
Примеров вечности, так переиначив у-вечье,
Чтоб лучшим самоотводом казалась водобоязнь.

Иди, мой тихий Пьеро, на круг как водится адов,
Ты так забавно рискнул заснуть в уюте мирка,
И продлевает тоску изыск замедленных кадров:
Четыре шага на звук с пустым бокалом в руках.