Чужая жизнь

Давно, лет десять, может даже больше,
Прошло с тех пор случилась как со мной
Одна история, о коей повествую.
В ней смысл. Ты догадаешься какой.

Жила тогда я в нашем старом доме
И в том же доме жил один чудак,
Здоровался со мной, смотрел в глаза мне
С немой надеждой и тоскливо так.

Хотел он рассказать о чём-то близком,
О чём-то важном для него и сокровенном,
Но мне всё это было так ненужно,
Так далеко и скучно, откровенно.

Ведь это жизнь его, а не моя,
И что за дело мне до его мыслей,
Его проблем и нужд, его беды,
С ним говорить нет выгоды  и смысла.

Он с каждым днём, я видела прекрасно.
Терял какую-то надежду. Всё печальней
Он становился и, смотря с укором
В глаза мои, его глаза молчали.

Мне было наплевать, что он несчастен
И думая лишь о себе тогда
Не помогла. Хотя могла, наверно…
Я через жизнь сомненья пронесла.

Мне было всё равно, когда однажды
К нам подкатила «скорая», гудя.
Он отравился. Почему? Не знаю.
Ведь жизнь была его, а не моя.

О! Не скучай! Я свой рассказ кончаю.
Подумай, может быть касается тебя
Всё то, о чём пишу и сожалею,
Всё то, о чём история моя.