прибрежное

В северо-восточном полушарии,
где-то в районе третьего среднего мира,
он ритмично щелкает можжевеловыми четками
и пахнет и вяжет.
Вон за той звучно-фиолетовой сопкой;
за тем технично затемненным лесом
в туманной розово-вечной бухточке
он опять собирает ракушки и камушки
седьмую тысячу лет, как мгновение
с каждым новым восклицая: «Какое чудо!»

Он строит мосты с неба на землю
и лестницу с берега в море,
он водит сюда захмелевших туристов
смотреть, что есть то, чего нет,
и слушать прибои, приливы, аккорды,
реветь и посапывать от откровений,
протаптывать снова тропинку в волнах.
Где? Там, где отбелит мордастая.

Забыть про скелет и про пыль в мегаполисе,
отторгнуть искусственно вшитое внутрь,
вернуться к началу, вернуться к единому –
первому, странному, главному.

Уходят туристы-патлатые бороды.
Их шок восполняется памятью,
несовершенством памяти относительно
чистой правды.

Он только слегка сделает вид, а так –
чуть подернет потрескавшейся
то ли от ветра, то ли от знания –
губы сдают потаенное.

Вот новое… что? То ли камень, а то ли…
Но все-таки как это странно  -
Опять уникальный, новейший узор
десятую тысячу лет…