Странно, совсем разучилась писать ручкой...
Кутаюсь в старенький плед, грея озябшие плечи.
Ты знаешь, а время на ощупь колючее и ты был
не прав, говоря мне, что утро мудрее, чем вечер.
Бессонница книг, непрочитанной стопкой газеты,
остывший эспрессо с горчинкой запутанных снов.
Я снова как в детстве испуганно верю в приметы,
блуждая по прошлому, в серых заплатках из слов.
Твой плащ-дождевик, одиноко висящий у входа,
домашние шлепки в углу полутемной прихожей,
застывшие стрелки в немом ожиданье прихода
шагов торопливо-родных, ни на чьи не похожих...
Но пульс тишины равнодушно считают минуты
в промокшем до нитки, тобою оставленном доме,
где длинные тени на стенах как будто бы путы
ушедшей любви... теперь ты лишь фото в альбоме.
***
© Copyright: Otri, 2003
Свидетельство о публикации №103040700852
Свидетельство о публикации №103040700852
Рецензии
На это произведение написаны 33 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.