Свет-совершенство звука,
Звук метит куда-то вдоль.
Стоя на краю надоевшей так вечности,
Ты сплевываешь желтое в пустоту.
Слышно шуршание пропеллера
Где-то в районе третьего среднего уха.
Но то, что люди называют счастьем,
Надолго осело в захолустном мотеле.
Не ищите здесь легкую рифму,
Я не люблю созвучивать буквы.
Пусть они рифмуются с тем, что внутри,
А не с соседом по тесной клетке.
Да что рассуждать! Это все фигня –
Жалкое подобие чего-то настоящего,
Но я и не претендую. Я не страдаю от этого,
Просто выковыриваю, наконец, все накопившееся
вот ЗДЕСЬ.
Из тетрадных середин биология
© Copyright: Fugu, 2003
Свидетельство о публикации №103040700833
Свидетельство о публикации №103040700833
Рецензии