Ложатся под струны сомненья затерпнувших пальцев.
По мокрому небу растёкшаяся луна
Марает своей неуклюжестью музыку льна,
Уставшего сводом над стопками крыш притворяться.
Ты медленно тянешь под ноги истёртую кашу
Молекул, отброшенных чьим-то тупым каблуком -
Остатки того, что заставило в теле твоём
Ритмично дрожащий осколок вибрировать чаще.
Наждачкою воздух впивается в прелые ноздри
И призрачной пылью опять умирает в слова -
Обычное, кажется, время, когда голова
Не мыслями полнится - просто скучающим мозгом.
Этюд в серых тонах
© Copyright: Елена Ткач, 2003
Свидетельство о публикации №103040500185
Свидетельство о публикации №103040500185
Рецензии