Письмо

Я хотел написать тебе письмо, много ласковых слов, много нежных образов, печали и радости. Но не успел. Не успел и не стал. Прошло много дней и стало мне грустно, и вспомнил тебя, и вспомнил тот склон, залитый солнцем, на золоте листьев. Вспомнил как, слившись, на пружинках сухих травинок мы плыли вниз, и небо менялось местами с золотым ковром, купаясь в танце зовущимся - вальс. Ты помнишь наверно тот запах теплого лета, ворвавшегося в осень со своим незабываемым балом. Тепло и пронзительное солнце, чистое как хрусталь небо и тишина. Ни движения, все замерло в почтительном ожидании короля и его дамы - в ожидании нас. В ожидании, когда мы откроем своим танцем этот сказочный праздник, на склоне горы, где деревья, как колонны в залах старинного замка. Ты помнишь все… Окна из далей в желтых, зеленых, красных осколках лесов, ширмы с синими волнами горных кряжей, алмазные дороги ледников, проложенные под ослепительными люстрами вершин, и ковры, ковры, ковры… Ковры не созданные человеком, ковры по которым ступали эльфы, и по утрам отдыхали туманы. На склоне, который по ночам был залит прозрачным голубым отсветом таинственной богини Селены. Ты же помнишь это? И иногда я думаю, что важнее? Праздник, или чувства оставшиеся у его участников, а может воспоминания, переданные через поколения, постепенно превращающиеся в легенды? Или все-таки Праздник? А может это нельзя разделять? Напиши мне письмо.