Пустынь отшельника

 «Когда безмолвствует рука и засыпает дождь иль вьюга, бескрайняя как мир тоска…”  cжала  в тиски серая, да так, как не бывало раньше. Пытаюсь ее спрятать в бытовой суете, в   маске делового человеке и … получается. Но  третий глаз не обманешь,  им не хочется смотреть.   В эти минуты смешными  кажутся все  мои   тайные   страсти. И пусть  не остаются на лице    следы порока  –   зеркало не самый любимый предмет моего скудного интерьера.
Случается, пробьет броню ровно – душия  завораживающая мелодия, оранжевое небо заката, пряный запах весны –   забьется  вдруг трепетно сердце и сразу  успокоится, и в тот момент прояснится голова мыслью: «Жив еще курилка!». Чувство прекрасного (в себе самом!) бродит еще по закоулкам самого спокойного города в мире.  Медная лампа кажется пустой и джин не подает признаков жизни. Рука хозяина не решилась протереть древние письмена. 
Знание, с большой буквы, не приносит счастья. Неотвратимость в одном – в жажде испить до дна волшебный напиток той чаши Грааля.