Век одиночества
Простудой измученный день.
Пустые и блеклые лица.
Смешались в неясную тень,
Легли, словно пыль на ресницы.
Хрипит информацией год,
И гул притупляет все чувства.
И хаос из слов и из нот
Мы все называем искусством.
Горит одиночеством век.
Закону доверясь привычки,
Уходит в себя человек,
Гадая на ломаных спичках…
© Copyright: Мари Бэль, 2003
Свидетельство о публикации №103040300780
Свидетельство о публикации №103040300780
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.