Больная жизнь

*   *   *
Вот и снег, моя белая мякоть,
До чего же она хороша.
Надоела безумная слякоть,
От которой томится душа.

Этот город протоптанных улиц,
Это вечное слово: «Прости…»
Я бросаюсь в живую толпу лиц,
Лишь она начинает расти.

Ненавижу безликую массу,
И от ярости губы в крови.
Ее мелочь душу сдали в кассу,
Разрешили сказать: «C’est la vie…».

Не живу, но уже и не плачу,
Я привыкла к чужой пустоте.
Да и как бы могло быть иначе
На такой небольшой высоте.

Бесполезно кричать им о вере,
Их священник заснул над Невой.
Он от холода корчился в сквере
С непокрытой, больной головой.

И струились в отчаянье слезы,
И ничто не замедлит их бег,
Бесконечно отпугивать грезы
Не сумел ни один оберег.

Высоко я давно не летала,
У меня тяжело на душе,
Я сама слишком часто мечтала,
Что с любимым и рай  в шалаше.

Может быть, я и вправду сурова,
Слишком строго сужу бедный люд?
Ведь на них ткань другого покрова
И меню не изысканных блюд.

Это долго рассказывать устно,
(Даже цель в этой жизни не та),
Мне теперь очень больно и грустно,
До чего же глупа простота.

Я смотрю, как же страшно и дико,
Бесконечная черная даль.
Сквозь нее не услышать и крика,
Не промчаться, нажав на педаль.

Вязкой тиной опутаны вены,
Стаи птиц продолжают кружить,
От обилия гадостной пены,
Пропадает желание жить.