Будем жить, пехота...

Одиночество... От него бегут и к нему возвращаются. Без него нельзя. Вся наша жизнь - бесплодная попытка сбежать от него. Мы бежим, не понимая, что от самого себя не удрать. Что даже самый близкий человек просто ЕЩЁ ОДИН, кто знает нас чуть лучше остальных. Что даже эта самая ЛЮБОВЬ - лишь дым сгорающих мечтаний, лишь затёртое слово, означающее, что ты НЕ ОДИН. Как всё старо... Сотни раз, одно и тоже. Одиночество не понять, его можно либо принять, либо бежать от него. Бег помогает создать иллюзию выбора, НАДЕЖДЫ. Но увы, это иллюзия, не более. Этот мир - одна большая и не очень удачная шутка, и только эта самая ЛЮБОВЬ придаёт ей хоть какую-то пикантность.
 Он боится... Боится... Боится, что это конец, что сон кончился, а рассвет за окном чернее ночи... А была ли любовь? Или она появилась лишь сейчас, когда все слова уже сказаны, мосты сожжены, когда чувство невосполнимой утраты гложет мысли изнутри... Ангелы оказались лишь мелкими людишками со своими мелкими страстями и грешками, крылья - лишь поднятой за спиной пылью... Она оседает, и с резью в душе видишь равнодушные ухмылки безразличия и презрения... А что же ОНА? Она стоит среди них, и между вами пульсирует ниточка... Нет, даже не привязанности... Странной смеси ненависти, недоумения и любви... Ненависти к человеку, который был для тебя всем... Или не был... Или всё-таки был... Остались мечты... Несбыточные мечты... И только забитым щенком в углу жмётся надежда, избитая, грязная, голодная, но ЖИВАЯ!