Вперед

Вперед, вперед, труба зовет,
Опять юнцы идут в поход,
Сбежать стремятся поскорей
От строгих взглядов матерей,
Чтоб на неведомом пути
Славу и честь себе найти.
И каждый смело рвется в бой,
Ведь он в душе уже герой,
Не понимая, что пока
Он лишь разминка для врага.
И вот, чеканя шаг, идут:
Розовощекий мелкий плут,
Какой-то балаганный маг,
Священник – молодой чудак,
Драчун с торчащим за плечом
Старым заржавленным мечом.

Кто-то уж спит в земле сырой,
А кто-то продолжает бой,
Откинув детские мечты,
Со смертью говоря на ты.
И им уже не привыкать
Ни умирать, ни убивать.
Они привыкли с мечом жить,
Друзей привыкли хоронить.
Как у зверей чуток их сон,
Здесь адом каждый закален.
Всегда готовы дать отпор
Малозаметный быстрый вор,
Маг, очень опытный в огне,
Клирик в сверкающей броне,
Боец с торчащим за плечом
Большим отточенным мечом.

Но все имеет свой конец.
Письмо, что умер твой отец,
Плохо заживший перелом,
Грезы, в которых милый дом,
И девушка, что еще ждет…
На этом кончен твой поход.
Теперь осталось лишь стареть,
Детей растить и песни петь.
И вот в трактире вечерком,
За трубкой, бочковым пивком
И столиком на четверых
Опять ругают молодых
Вор-мастер, чья легка рука,
Кудесник лука и клинка,
Магистр огненных атак,
Святой, чье имя гонит мрак.