Сон

Я встретился с Иисусом
В долине страждущих людей.
Я спал. Медленно он брёл, гей.
"Здравствуй, боженька!
Я тоже ничтожен.
О, бог, зачем ты плывёшь мимо?
А где же они – херувимы?
Вроде, Иисуса скепсисом бить по лицу грустно…
Мало над богом скептиков бродит в тиши.
Он улыбается – что-то вроде укуса
Его глушит.
Странно, Исусенька – брусом тебя по лицу били?
Что ж ты скривлён в три погибели от любви к людям?
Люди тебя-то,а, бог? Забыли? Не будем?!"
Распять можно каждого в грешно-смешной этой луже.
Только не легче, не легче, а только прозренье
Катится. Я распял – ублюдок.
Что же нет пения?
Петр бредёт в этой хляби, слепой по колено,
И только храп пробуждает алтарь от мыслей.
Я ухожу – оставайся с собой, благолепный
Только гляди – твои щёки уже обвисли…
Тая, как сон, мой Иисус истоптал свою пашню,
Каяться долго не можем –
Солнце - на старость.
Каюсь –
В подарках церквям твоим,
Парусным ветром мысли поданных,
В древних иконах,
Окрашенных чёрным,
Осталась
Только любовь к самому в себе.
Каюсь.Каюсь. Ка-юсь...