Монолог мусорного ведра

С утра сегодня такая зевота,
что рвет этот рот,
аж дужка в дугу.
Вот только бутылка горлом с щербинкой
давит в боку,
и банки консервной жестяное жабо волнистого края
в ребро упи-
рает.
Но где-то внизу
осколок лампочки с капелькой крови
из женского пальчика
аленькой болью...
– Не лейте остатки чая !
Умоляю !
От чая, ей богу, икаю.
Обглоданные крылья Икара
в мишень
селедочного глаза.
Вот ведь тараканья зараза
ползет по боку,
мало вас били !
Почесаться бы.
Нечем.
Дезодорант !
Кайф.
Это я люблю.
Кайфую.
Снится сон детский :
Колонка.
Колонка – маленькая колонна,
столб воды.
Круг прозрачный от самого
дна
поднимается
таблеткой из льда.
О ! Это детский сон.
Я был тогда влюблен
в графин.
Где талия осы, а бедра итальянки
из неореализма ?
Свиданья наши кратки были,
но как скользила струйка по бедру,
когда ее с водою вынимали...
«Жестокий век – жестокие поступки».
Кайфую.
Что это ? (заволновался ?)
Помидор ?
Наполовину гной, наполовину кровь.
– Нет в мире состраданья.
Весь кайф сломали, гады.
Плачу я, а слезы с привкусом железа.
О, Господи !
Графин ?! Она ! И горло переломано... бедняга.
Все скоротечно в нашей жизни.

Давно б повесился. Да жизнь не так плоха...
И у меня бывают дни с цветами...