непсих

знаешь...
 
я пишу письма себе - стихами, строками... нотами,
звуками... шагами, взглядами...

порой я пишу их другим - вот сейчас мне хотелось бы
написать это ему - но я знаю, что это бесполезно, в
любой моей ипостаси это равно бесполезно...

я ловлю отзвуки света в песнях U2, в фотографиях гор,
в парении хлопьев снега у фонарей... в стихах Кошки...
это мой любимый ник...

в ушах отдается Псих Торбы-на-Круче...

мы не умеем любить. нет, мы не умеем любить. Вернее,
можно любить музыку. Тексты. Можно любить города -
некоторым удается, тебе, например, светлый мой...
хотя это только на расстоянии,
никто меня в не разубедит. Страстно любить...

Нет, дело не в расстоянии. Может быть, страсть
становится страстью только на расстоянии? Нет. И дело
не в препятствиях. Да и вообще, что есть страсть?
Разбить голову о стенку? суметь кричать навзрыд так,
чтобы это ложилось в песню - как губы укладываются в
ложбинку над ключицей?...

Не умеем. И дело не в том, что "такова жизнь" - те
спины в метро, за которыми я паясничаю в такт Психу -
страшны тем, что не только вокруг. Но и в душе. И
каждый всхлип хочется обставить смайликами и
сказать "всё это несерьезно"... не только другим....
но и себе...

планирует снег...
возможно, я даже люблю его....
возможно, я об этом скоро забуду...

не грусти
знаешь, наверно, мы можем выбрать только приправу к
этой жизни... пусть это будет корица. или ваниль. всё,
что угодно, что поможет тебе улыбнуться...

береги себя