судьбокрёстки

Ноты ссыпаются с клавиш… Чуть холодно, быть может. Быть может, чуть отстраненно — с той долей холодности, которая и позволяет сбить с толку нашу привычную, жизнью взращенную отстраненность — и я вдруг ощущаю на глазах нежданные-непрошенные слёзы…
...полукровка казахских степей, неведомо каким ветром занесенная в этот город на перекрестке миров, я смотрю на  руки пианистки, француженки русско-малийского происхождения —  и передо мной туманом клубится бесконечность эпох, случайностей, встреч, расставаний, смертей и рождений, всего того, что предшествовало этой минуте и потянется из нее в необозримое будущее.  Судьбокрестки.

Где-то в этой паутине затерялся тот человек, имя которого я вряд ли узнаю — тот, кто написал эти неровные ноты на этих ровных линейках. Его тень истаетна клавишах вместе с последними звуками — но его судьба за каждой из этих нот, как и моя… и всех тех, кто об этом еще не знает и никогда не узнает…

Так же, как между нашими почтовыми ящиками пролегла линия моей судьбы.
И то, что осталось от меня, дрожа, распластывается между звуками фортепиано и вечерним солнцем, слепящим глаза… и мыслью о тебе…

И это заставляет меня почти плакать от счастья…