непоседа

Золотые волосики гладит рука.
Те, щекочут подушечки пальцев.
В доме вновь тишина, это только пока
Нет того, по фамилии Мальцев.

Рядом с ней «..маннуэль», «Э» прикрыто бедром,
Чуть груба загоревшая кожа,
А из шкафа, от джинсов все тянет костром.
Пусть себе. Здесь покойно, на ложе.

Где-то шляется он, новоявленный муж,
Мальцев (мог называться иначе).
Был весьма обходителен, стал неуклюж.
А любовь? Это слово, что значит?

Восемь месяцев. Правда что, срок никакой.
«Лето осенью дышит» и Пушкин,
Был прочитан вчера, тем, который другой,
В тьме палатки, на леса опушке.

Быстро-быстро обрыдла мещанская жизнь.
Мальцев только: «Работа, работа.»
Ну, а девушка «верит», что только «держись».
Надоело комфорта болото.

Знать, еще не отгулян, положенный май,
А романтика, ведь не закуска.
Пальчик ластится к щелке: «Давай, ну, давай.»
Так любить, это тоже искусство.

И приходит на ум в полыхании щек,
Сквозь дыхание жара под сердцем:
Пустота и внизу, в мелкой сетке дорог
Горизонт, догорающий перцем.