Мы забыли, как пахнут травы...
Настоявшись на меде диком.
Нас пьянит аромат дубравы,
Птичьим гомоном,
птичьим криком.
Мы взахлеб пьем росу ромашек,
Утонув в васильковой ниве.
И с теплом от землицы нашей
Каждой клеткой
вбираем силы.
Кружат голову нам просторы,
Тишиной оглушают дали…
Вкус России -
родной до боли,
Запах Родины,
холод стали.
Свидетельство о публикации №103032800285