На Землю пал песчаной бурей мрак,
Во мне болит истерзанный Ирак,
Опять звучит предсмертный стон и плач,
Даёт команды дирижёр – палач.
Ему ничто чужой и свой народ,
Он куш с войны приличный соберёт,
Он сеет бомбы – пожинает смерть,
Из ран земли, как кровь, струится нефть.
А ей опять не названа цена,
И кровь иных людей, как нефть, черна,
Им без нужды Христос или Аллах,
Они в улыбке прячут зло и страх.
Летят солдаты в жаркую страну
Вести чужую, платную войну,
Без совести, совсем не по уму,
Но мёртвым даже деньги ни к чему.
У той земли хозяин есть – народ,
И будет день, и он пойдёт вперёд,
Аллах поможет, чтоб врагов снесло,
Нигде навек не побеждало зло!
Ирак
© Copyright: Locon, 2003
Свидетельство о публикации №103032800223
Свидетельство о публикации №103032800223
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.