Гвозди в досках эшафота,
Кровь чернее, чем мазут.
Нет мечты у идиота,
Не раскрылся парашют.
Свет струится через щели,
Крест косую бросил тень,
Сложены в века недели,
Бесконечен каждый день.
Час расплаты снова близок,
Захлебнулся дикий крик,
Вонь приносит теплым бризом,
Темень, сумрак, мрак, тупик.
И, вдыхая сизый дым
В тесноте пустой бутылки,
Мы ползем или бежим
Прочь от бешеной развилки.
Ты поймешь лишь там, на дне:
Ниже можно опуститься.
И ты топишь боль в вине,
Тебе не к чему стремиться.
SL.
Гвозди в досках эшафота
© Copyright: Sl, 2003
Свидетельство о публикации №103032801474
Свидетельство о публикации №103032801474
Рецензии