Письма

Я почти замолчал – было,
Я  почти отошел -  было,
Я почти заскучал – было
И не знал, как мне быть, - долго.

И тогда чья-то тень взмыла,
Подгорел на плите чайник,
Подкосился плетень – было,
А потом и упал – случайно.

А я так и сидел – сиднем,
Погруженный в свои вещи.
Я не так огорчен, конечно,
Как по мне это было видно.

А под боком играл Пиаццолла -
Как тут быть неподкупно веселым?
Но я знал, что мне это надо
И я слушал, и слышал – отрада.

А под боком стояла гитара
И который уж месяц молчала.
Безнадежно расстроены струны,
В этих днях не бывает начала.

И наказы молчать телефонам,
И приказы играть пантомиму,
И указы считать безусловно
Эпизоды тоски по любимым.

Как в красивых пустых романах,
Как в дешевых  пустых мелодрамах:
День вчерашний окутан туманом,
Ну а завтрашний, видимо, канул.

И писал я коряво фразы,
Но все лучше от раза к разу.
И запутывал больше сети,
И в сердцах  не учел фазы.

Ничего не учел: счеты
И колесики эти на счетах,
Видел только одно – ноты,
Но утратил их силу: работа.

Вот такое со мной было,
Это только мои письма:
Небольшой элемент ила
В бытие, без того нечистом.
17.10.1999