Ах, этот бред меня погубит.
Всё Это просто ерунда,
Но что ты сделаешь с поэтом,
Когда слова летят сюда.
А то что мысли безобразны,
Не в этом здесь моя вина.
Бывают музы так развязны,
И строчки льются как вода.
Их остановить уже не в силах
Ни чья могучая рука
И потому пишу я в ст’ихах
Что муза говорит. Она.Она.
Она виновна в моём счастье,
Она ворует мой покой.
Она опять моё проклятье,
Она всегда, всегда со мной.
О музе
© Copyright: Squirell, 2003
Свидетельство о публикации №103032601139
Свидетельство о публикации №103032601139
Рецензии