Астра для мистера D

усталость астры
мне передалась
и все слова скрипучие шаги
в знобящих немерцающих потёмках
пропахших йодом прелою листвой

как странно
что не выкатит мой скверик
прозрачные шары мелодий птичьих
и некому доверить
Боже мой
сквозную связь мгновений опалённых
покуда клён сквозь страхи горожан
идёт земли стопами не касаясь
          Мистер D «Осенний ноктюрн»


Откуда вы взялись?  Трехстопный клен в лохмотьях прописных осеннего хорея.
И я, от счастья  - ах -  шалея, вдогонку нимб забытый волоку.
Не ваше? Жаль.  Так… может, эти шпаги? Увы… Всего лишь ворохи
растрепанной бумаги, да ямб над головой с облезшей позолотой.
И астра. 
             Помните ее? Я помню.
Каждый лепесток, что был отдельно неподдельно совершенен,
и обесценен тем, что было много в бутоне астры этих лепестков.   
Она тянула ножку в фуэте, стачав коленце о чулок бутылки,
стесняясь с лепестком развилки, что был ненужным для стиха,
и соблазнительным. Излишне.
И источала… нет, не аромат, а пряный пьяный запах увядания –
что был томительнее, сладостней греха,
поскольку не предполагал раскаяния
и пробуждал – нет, не сказать воображение, а страсть, дремавшую на дне того цветка, вокруг которого, ах, боже мой, уж вилась осень, сбивая спесь с бесстыдных лепестков.
И истончалась тонким волоском   – смертельным контуром теней
обведена по кромке.
И лепестки, истлевшие до пленки, свивались на концах, что букли у графинь -
француженок седых, немножко сумасшедших.   
Смертельная усталость исходила от нее, как сходит святость,
на молчаливых, обожженных летом
апостолов.
И на столе террасы все та же скатерть в незабудках и подтеках
рубиновых вина…вины, что станет памятью.
О днях,
что вроде мотыльков, в тяжелых облаках сентябрьских растворились, ставши пеплом,
примерзшим инеем к  прозрачным небесам. 
Свернулось лето в мозжечке подобием бутона.
Напрасно.
Осень близко. И она уже в огнях.
От ярости темнеют с йодом листья, и ветки, как кинжалы обнажились...

Хоть нимб не Ваш,
но строчки эти – ах – хороши. 
Распяли крестиком кленовый лист души
не буквами,
а запятыми,
которые расставить позабыли.


Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.