Мой протест войне в Ираке

Он когда-то родился из боли и мук
Его матери, бедной девицы,
У него был отец, брат, сестра или друг,
А у них были шрамы на лицах.

Он лежал в колыбели, и слышен был плач,
Мать и бабка пронзительно пели,
Проклиная разлады былых неудач,
Их забыли у той колыбели.

Ему выбрали имя, учили ходить,
Дали шанс мир их нищий покинуть,
Полагая, что он был рожден, чтобы жить,
Той проклятой планеты не минув.

Да, он рос, помогал, и дружил, и любил,
Достигал, чего близкие ждали,
Песни матери с бабкой с лихвой оплатил
Тем, что ныне от счастья рыдали.

Человеком он стал для себя и других,
Стал примерным и сыном и мужем,
Не хватал с неба звезд и комет золотых,
Просто жил для того, кому нужен.

Сколько вложено сил, чтоб его воспитать,
Сколько боли и самоотдачи!
Их приятно принесть тем, кто сможет отдать,
Поделившись своею удачей.

Он ушел на войну, он ушел в никуда,
Плачет мать, и друзья, и соседи,
Зная: он не вернется уже никогда,
Не всплакнет у детей колыбели.

Что? Не ждали? – А вот – человек был и нет;
Шесть мильардов нас: личность – не много,
Но лампадный в окне нищей матери свет
Всех нас сделает дымкой убогой.

Он умрет не один: молодая жена
И себя, и ребенка погубит,
И сопьется отец, мать же будет одна
В мире, где и не ждут, и не любят.

Больно? Страшно за них? – а они не одни,
Кто на смерть посылали родного,
А еще сотни тысяч пока что живых,
Ожидающих чуда иль гроба.

Я смотрю на войну только с этих сторон,
Ведь не надо ни денег, ни власти
Тем, кто в сумрачных мыслях идет с похорон
Своего запыленного счастья.

Неужели нам тесно на этой земле?
Отчего же мы так захотели?…
Догорает лампада на низком столе
У родимой пустой колыбели…