Опять,
Растворяются краски,
Люди ходят с опаской
По родной земле.
Опять,
Дети плачут в подвалах,
Нет ни старых, ни малых,
Перед смертию все равны.
Опять,
Кто-то хочет быть первым,
Им плевать на неверных,
На цветных, прововерных,
На чужих и не наших,
На количество павших,
Только боль видна...
Кто ребенка обидел,
Кто смотрел и не видел,
Проклинаю того
На все времена!
Опять
© Copyright: Владимир Лукашенко, 2003
Свидетельство о публикации №103032100034
Свидетельство о публикации №103032100034
Рецензии