Памяти Владимира Высоцкого

               Когда случится катастрофа,
               И гибнет пламенный поэт,
               Мы в горьких лермонтовских строфах
               Находим для себя ответ.

               Погиб поэт - невольник власти,
               Не справившись с своей судьбой.
               Условий жертва. Жертва страсти.
               Он заплатил за все собой.

               Его гитара отзвучала.
               Склонилась тихо голова.
               В каких ещё концертных залах,
               Где прозвучат его слова?

               И он погиб и взят могилой...
               Как видно нет ещё той силы,
               Которая б нам сохранила
               Поэтов наших и певцов
               От власть имущих удальцов!

               Как молодёжь его любила!
               Ах, если б он увидеть мог,
               Какие толпы приходили
               Отдать ему последний долг

               И попрощаться с ним. В то утро
               Вся улица цветов полна,
               Как будто, горьким перламутром
               Была усыпана она.

               Милиция была бессильна!
               В Москве, в столице много лет
               Такого не было и нет.
               Олимпиада ль в том повинна,
               А может быть, и сам поэт,
               Историки дадут ответ.

               А вы, безликие потомки
               Террором Сталина вознесшихся отцов!
               Вам нравятся лишь те, кто ждёт в сторонке,
               Пока вы травите поэтов и певцов!

               Вы, жадною толпою стоящие у власти,
               Свободы, гения и славы палачи!
               Вам не нужны поэты. Вашей касте
               Нужны лишь рифмоплёты-стукачи!

               Вы, оболгавшие наивных дедов,
               Их революцию присвоили себе.
               Идею предав и народ свой предав,
               Чудовищный создали КГБ!

               Вы, сеющие зёрна шовинизма!
               Вы, топчущие даже свой народ,
               Живёте сами, как при коммунизме,
               И лжёте всем, что с вами он придет!

               Но будет суд, наперсники разврата!
               Есть грозный судия. Он ждёт.
               Ни пуле не доступен он, ни злату.
               И преступленьям он ведёт учёт!

               Напрасны будут умолчанье и злословье!
               Они вам не помогут вновь.
               И вы не смоете всей вашей грязной кровью
               Поэтов праведную кровь!
                июль - сентябрь 198