Пусть это будет только сон...

Что со мной? Я вторую ночь во сне плачу,
Может быть это война так подначивает?
В ней тебя я замедленно и   безутешно теряю,
Время – будто Дамоклов меч и палач мой.

Я трясущимися пальцами вынимаю из ящика твои письма…
А они рассыпаются от тепла моих рук сизым пеплом,
Бьются в поседевших висках пульсом мысли,
Лишь одно: «Где ты. Где ты. Где ты….Где ты?!

И в какой-то каморке под окрестованными небом,
Я крошу сухари, да завариваю кому-то  чаю…
Мое сердце от крика уже просто сипло, охрипло,
И невысохших слез отчего-то не замечаю…

Взрывом в небе выкрадывает меня голос в трубке,
Из этого визга, безумия, и изведанного ада, 
«Не дают мне покоя  тревожные  мысли…»-слова твои
«Я с тобой. Я с тобой. Я нашла тебя. Я так рада!»

Что же это такое со мной происходит?
Что же это произошло со всеми нами?
Ведь война – война, это не половодье,
Это ж ведь не стихия, не ливни и не цунами?!

И на карте войны обозначена красным курсивом
Вся бессмысленность и бесчеловечность ее поступков,
Лишь одно: молясь в церкви, цепляясь за веры харизму,
Просить Бога буду о не свершении нами проступков.