2

И снова ты. Ты, ты, ты, везде ты!!!"
Он судорожно сжал виски, пытаясь унять бьющуюся в его черепной коробке мысль. Мысль не унималась, а уселась на краю его сознания, нахально болтая ногами и распевая неприличные песенки.
- Ну что, не ждал, поэтишка? - усмехнулась она, на секунду прекратив изображать из себя бессмысленные качели.
- Я не поэт, сколько раз тебе говорить?! - срывающимся голосом завопил несчастный, вскакивая и роняя стул, - оставь меня в покое!!!
- Ну, ну, - лукаво улыбнулась мысль, - кричать-то зачем?
- Оставь меня... оставь... оставьоставтоставь... - шепотом твердил он, больше всего на свете сейчас похожий на умалишенного, твердил и шарил по стене слепыми руками, пытаясь нащупать выключатель и залить комнату спасительным светом.
- Бои-и-ишься? - мысль прищурила левый глаз и подмигнула, - не сбежишь, поэтишка. Я - твоя. Я с тобой обручена небо-о-ом, серым асфальто-ом, а в небе танцуют оборванные провода-а... - стала вновь самозабвенно напевать она, обхватив себя руками за плечи и время от времени перебивая собственное пение нездоровым хихиканьем.
- Ну где же он... где.. я же знаю, где-то здесь... - дрожащими руками он нащупал вмонтированный в стену щелкающий кусочек пластмассы и нажал, с благоговением ожидая всплеска света из маленькой лампочки на тонком проводе.
Мысль пьяненько улыбнулась и, помахав на прощание ладошкой, спрыгнула в никуда. Тесная полутемная комнатка с грязными обоями, заваленная старыми газетами и останками мертвой электроники. Рай современного безумца. Но Он с фанатичной любовью обвел взглядом мусорную свалку своих мечтаний, отражение его души.
- Не ждал? Забыл уже, - донесся из угла голос, тот самый голос, только чуть более усталый и более взрослый.
- Т-т-ты?.... - заикаясь, переспросил Он, вглядываясь в топленое золото глаз своего проклятия, своей боли, своей любви.
- Я, - сказала она, расправляя перья черных крыльев и потянувшись к нему словно для объятья.
Он кивнул и, зажмурив глаза, шагнул вперед.