Рагневавший дьявола

При свете лампад, над бумажкой своей
Он писал торопясь, стремясь закончить скорей.
И про себя все бубнил и ухмылялся, смеясь,
И все строчил и строчил, от возбужденья трясясь.

В глазах безумства огонь сильнее горел,
В ушах дикий звон от волненья звенел.
Окинув комнату вдруг, как будто что-то искал,
Обшарив взглядом углы, он в темноту закричал:

"Кто прячется здесь? Что нужно всем вам?
Уйдите вы прочь! Стихи не отдам!
Берите хоть что, но творенье мое,
Не взять ни за что! Пишите свое!"

И вдруг в темноте возник силуэт,
От страха воскликнул лишь бедный поэт.
Отчетливо видны были рога,
Пустынный тот взгляд не забыть никогда!

"Ты демон, иль звать тебя сатана?
Я умер? А может коварство лишь сна?
Наверно, все бред, посплю и пройдет...
А если реальность? Задушит, убьет!

Так долго бы думал, пытаясь понять,
Но демон прервал и начал орать:
"Как смел, недостойный, такое писать?
Меня так смешно, как шута показать!"

От гнева его содрогался весь дом,
Слова были громче, страшнее чем гром.
Не в силах ни звука, ни слова сказать,
Поэта желанье - скорей убежать.

Развеялись тучи, и стало светлей,
Утихло все буйство бесовских речей.
Взглянул на беднягу, тот вес лишь дрожал,
Забился в углу и колени поджал.

Так жалок, так низок казался тогда,
Забит и испуган; в глазах лишь мольба.
И сжалился дьявол, не стал убивать,
Об этом в легендах всем нужно писать.

И взял тот листок, бросил в огонь,
Исчезнул он там, осталась лишь вонь.
Потом оглянулся  и грубо сказал:
"И что бы ты чушь обо мне не писал!"

Растаял в тот миг, на стене написав:
"Пиши о вещах, их смысл поняв!"
Нигде не нашел свидетельства взор,
Что демон здесь был, что то был не вздор.

Да...Множество лет прошло с тех уж пор,
Сменилась и власть, построили двор,
Но память поэта светла и чиста...
Случилась история та неспроста!!!