Серый снег

Уже не белый снег, а мутный серый снег.
Он сыпется кругом и не кружится.
Он липнет струпьями к разбуженной весне,
Бинтом на заболевший март ложится…

И волокут весну по снегу облака,
Чуть приподнявшись предрассветной ранью.
На горизонте тучи топчутся пока,
Часов грядущих предрекая странность.

День нерешительно как будто бы застыл –
Не наступает и не отступает…
У облаков печальный вид помятых крыл.
Конечно же, с такими не взлетают…

(Опять вернулся в дом. Ну, как там Интернет?
Война в Багдаде? Всё не наступила?
Какое счастье иногда услышать "нет ",
Что не отрыты новые могилы…

Гордыня снова в нашем мире правит бал.
Востребована слава Герострата,  –
И полосатых истин звёздный час настал,
И – "Что есть Истина? "  для  понтиев-пилатов.)

Мы все когда-нибудь как облака пройдём.
И снег пройдёт. И приступ всепропадства.
Вспорхнула птица с ветки за окном,
А ветке всё качаться и качаться…