Размышления

А стрелок бег неумолим,
И стук дождя пронзает душу.
Семнадцать. Холост. Не судим.
И, может быть, зачем-то нужен.

***
Бросив точку на остывший лист,
Может быть, последнюю, немую,
Сам не веря, что остался чист,
Тяжких век уже не подыму я.

март 2003


Рецензии