поиск правды

Боль моё сердце режет,
Рвёт его на куски.
Но слышу лишь колёс скрежет.
Сегодня уйду от тоски.
Бутылка портвейна и виски бокал,
Ты «девочка-ночь» меня называй.
О, как ты прекрасен, мой юный шакал,
Скорее меня танцевать приглашай.
Прижмусь к тебе ближе, щекою коснусь,
На утро в твоих объятьях проснусь.
Но я не жалею, поверь, ни о чём,
Ведь так хорошо нам было вдвоём.
Ты уходишь, а грусть остаётся,
И эта ночь уже не вернётся.
Но другая ночь придёт. . .
Что она мне принесёт?
Снова грусть, терзанья, боль?
Этот бред словно в ране соль!
Почему я места себе не найду?
От того, что не знаю чего я хочу?
Мои мысли безумны, желанья просты.
И от этого нет у меня мечты.
Когда-то мечтала я о высоком,
Но это осталось в прошлом далёком.
Пуста моя жизнь, как бутылка вина,
Наверное, так и останусь одна. . .
А может всё это фантазии бред?
А может быть просто меня на свете нет?
Быть может я вымысел, сказка, обман?
Тогда зачем же пишу я этот роман?
Роман обо мне? О судьбе, о мечте?
Нет! всё не верно! Роман о тебе! . .

январь 2002