Раны Христа, по Есенину,
Наполнили цветом мой сад.
Я давно не мечтал по-весеннему,
Под ногами сплошной листопад.
Нет друзей. Как-то все растворились
В каждодневной пустой суете.
Все, кто были близки, отдалились.
Наши близости – на волоске.
Ветви чёрные сети раскинули.
Небосвод – сер, всё ближе к земле.
Озорства дни и радости минули,
Каждый день мой – что след на песке.
И её где-то время отринуло.
Увело из объятий моих.
Будто бы из сознания вынуло
То, чем полон был мой каждый миг.
Мне не нужен талант прорицателя.
Феномен его здесь ни к чему.
Каждый день будет днём по касательной,
С возвращеньем к себе самому.
Всё же так мы устроены, видимо,
Что средь бед и нелёгких судеб,
Покидает нас лишь у могилы
Жажда жить и надежда на свет.
Москва, 14 марта 2003 г.
Мне не нужен талант прорицателя
© Copyright: Дмитрий Сапрон, 2003
Свидетельство о публикации №103031500104
Свидетельство о публикации №103031500104
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.