Футуристам

ты жаждешь и просыпаясь тревожащей ночью
тянешься смутными пальцами к приторным запахам звёзд
напрасно ведь небо никак не выпить до скользкого дна
и самый подлый хромсающий ветер вот-вот и ударит из-за угла
хорошо если в лоб значит можно успеть спросить
а ты любишь смотреть как умирают дети
и очередная живорождённая бабочка обязательно
попадётся в почти паутинные сети клочьев волОс
но всё равно так велика жажда и так хочется пить
чью-то ласку и потность и шелест ресниц мелеющей ночью
с белых пятен ладоней но всё так же пустынна постель
лишь нищая ёлка в обмотках из серпантина
негативом зимнего счастья белеет у ржавого бака
и ночь дочитана как лучшая сказка Грина
они жили долго и счастливо и умерли в один день
надеюсь это звучит не очень глобально
не так как звучит вечереющий «Битлз»
не так как пчела с освещёнными центрами тяжести
не так как последий глоток керосина из тыквенной фляги