И. П. Я

...А  когда  я,  всё-таки,  умер, -
Повернулся  лицом  к стене,
Обезумевший, полоумный,
В  этой стылой и синей  стране...,

Надо мною  никто не  склонился,
Тихо  вился дымок  сигар,
От  хозяйки  квартирной  лился
Ручеёк еле  слышных  гитар...

На  кровать мою  сели  гости,
Так  сидели спиной к стене
И  мои  холодевшие  кости
Будто грели... в былом  огне.

Небосводом - не  звёзды, -
Тёмный....
          Тёмный  мрамор
Прощальных зал,
И  последний  мой гость
                крестился
И, целуя меня, сказал:

"Нас  клянут,
              те,
Кто  нас  не знает...
Мы с  тобой  не  искали  клятв;
Быстро молодость прогорает,
Её профиль отчаяньем  смят!

Ниже флаги!
             Спят  тёмные ночи,
и  одежда - в  густой  траве...
Пусть  дыханье любви полощет
Гонги  страсти в шальной голове.

Центры  мира - такие  пульсары,
Божьи, высшие,  эти  дары,
Мы  несём себя им
                на  бульвары,
Мы  бросаемся в "тартарары"...

Полушёпот - святая  правда,
Полу стон, как  призывный  клич.
Слов  разумных хмельная   баланда
Не  заставит  нас   влиться  в  китч!

В  малом  солнце  любви  неуместной
Крепко  свиты сплетения  рук
Откровением истинной  песни
Из  двух  слов: любовник и  друг!"

...И  когда простынёю, - белым,
Мне  навеки  закрыли  лицо,
Я и  мёртвый
             остался первым
Полюбовником - наглецом!