вечер...

...вечер непризнанный гений... творит на злобу дням... назло будням... б у дням... кричит им в спину... зазывает на выставку... пытается вернуть уходящий поезд... сегодня он художник... ставит мольберт в позу... пишет этюд... маслом сумерек... мой город притих натурщиком... обнажился... скинул шевелящиеся одежды пешеходов... вечер целится кистью в колокольню... капля золота еще никому не мешала... в черном необъяснимо угадывается зелёное... это листВААУ... круто вечер... стильно... вечер ворчит... дребезжит трамваем... стонет июньским несексуальным котом... которого не хватает на это... хватает лишь на то... чтобы лизать свои я... каждое я любит ласку... поворачивается лучшим боком... влажно поблёскивает... мы сплошь состоим из я... и лишь немножко из ты... на кончиках пальцев... на полосках губ... на язычке кисти... на наконечниках взглядов... но даже там... ты все равно смазано я... дом... твой дом... заполнен мебелью... вариации на тему я... заполнен шумами... звук я преобладает... заполнен тобой... но состоящим из я... изъян замысла... соцсюрреализм... вечер шаркает тапочками к мольберту... не к мольбе ртом...  к мольбе красками... к мольбе по цветному... смешивает тона... то надо... это нет... поди разбери... пробует на вкус... пьянеет от красок... особенно от фиолетовой настойки... ворчит... ох уж эти подмастерья... подай лучше кисть... вон ту... want to-у-у-у-у... с седыми волосинками... старая кисть мазка не испортит... знаешь тебе пока  рано... не стоит рисовать фиолетовым... в нем половина от мудрости... а половина... поймешь потом... когда сам станешь вечером... когда станешь состоять из вчера... больше чем из сегодня... вечер сгорбившись снимает этюд... вешает на черное... скорбит по сбывшемуся... посыпает голову пеплом... сгоревшего дня... протягивает мне кисть... рисуй свои дни... завтра продолжим... уходит через силу... через окно... в объятия блудницы ночи... я включаю свет... лампочка заливается ослепительным я... в её свете отсутствует ты... посему свет искусственный...
отгораживаюсь от ночи... стеклом смазанным светом изнутри... начинаю приём мыслей... по личным вопросам... что есть искусство... искусно или искусственно... за первым мнится искус... и даже последующий укус... соблазн познания... присутствие запретной реальности... за вторым заведомо ненастоящее... удобоваримое... что есть искусство... горькое да... или сладкое нет... нежное я или терпкое ты... что есть... догадка неуловима... вторая половина фиолетового рядом... она состоит из ты... может это и есть мудрость... что я это часть ты... и тогда это... может... это пока неосязаемо... это придёт не вдруг... это придёт как друг... но это будет потом... потом работы мозга... просочившимися капельками... из за предела... из запредела... из за стекла... как проступивший внутрь взгляд... с улицы... так смотрит только вечер... слившийся в экстазе с ночью... эх... седина в кисти... бес... слов... вес... но...