Он для Вас пишет стихи,
Он собирает букеты,
И от любовной тоски
Гибнет, как все поэты.
Просто распахнут в мир
Светлой душой и взором,
Нежностью томных лир
Приласкан и теплым домом.
Реальность туманных грез –
В тетрадях, из тонких строчек…
Он, может, устал всерьез,
И, может, так жить не хочет!
Но, здесь лишь Вы с ним близки,
Любовью его воспеты…
С бокалом вина, от тоски
Он гибнет, как все поэты.
ПОЭТ
© Copyright: Ольга Зимина, 2003
Свидетельство о публикации №103031001007
Свидетельство о публикации №103031001007
Рецензии